La nave. La neige, la nieve. La capa de piel que sostiene aquel espíritu que intenta explotar. La terminación de las uñas. El fondo del cielo, el hielo, la helada. La punta de los dedos que rozan las cosas para seguir clasificando. El texto. La textura del papel de diario. La vida diaria que se consume, como si el tiempo fuera fuego. Las horas como letras, cayendo, en otoño, en el diario, teclas y pantallas como materia, espíritu como espíritu.
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