Hacemos la plancha como si estuviéramos en el mar muerto.

Estamos rodeados de espuma y de sal. Flotamos.

Retrocedemos en el tiempo y estudiamos todo lo que pasó,

Hacemos un balance entre el debe y el haber.

La naturaleza nos debe las rosas de la poesía;

Le debemos un bosque de acres inmensos.

Termina el día y contamos las ovejas que saltan

el cerco que nos separa. Soñamos momentos

que no se dividen con las horas ni los días.

Arrastramos los miedos y exaltamos alegrías…

Si la alegría y la pena fueran de la razón,

ni Sócrates ni Jesús hubieran muerto en vano.

Ambas son del corazón, y ese músculo se acalambra

o se desgarra con el calor y la fricción,

sus pétalos se dejan caer y se descomponen

y se integran al polvo de la tierra.

Polvo serán, más polvo enamorado.